El club de la pelea.
Dedicado a Gringo que es fana de esta movie.
Publicado por mark
¡Qué haré yo, ciego y bastardo,
En el mundo donde todos tienen padres y ven,
Donde las pasiones recorren un terraplen
De anátemas, donde llaman
Resfrío al llanto!
¡Qué haré yo con mi fibra y oficio
De bardo! ¡Soy cable! ¡Siberia! ¡Fuego!
¡Por mis alucinaciones, como por un puente,
Con mi levedad
En el mundo de lastres!
¡Qué haré yo, poeta y primogénito,
En el mundo, donde el más negro es gris!
¡Donde la inspiración la guardan como en un termo,
Con mis desmesuras
En el mundo de medidas!
Publicado por mark
Nota Preliminar
Lo gris que puede ser una persona a través de las decisiones que va tomando durante y mientras consume su tiempo de vida.
Transformándose en ese personaje, al que a todos les provoca mirar y proyectar como es su vida, que hace? , que hizo?, y lo más importante quien es?
Se los nota llenos de misterio y soledad, como si estuviese al mismo tiempo adentro y afuera del mundo.
Estas mutaciones los llevan a estar en otras frecuencias totalmente distintas al resto del común de la gente.
Viviendo una realidad paralela a la nuestra, aislándose indirectamente.
Allá por el 1980 un día surgió hablar sobre un hombre llamado “Jorge”, el vivía sobre la calle Orange y rioja en la ciudad de Campana. Coleccionaba algunas antigüedades y diversos objetos.
Este señor un día salió a comprar unas cosas a un almacén del barrio, el almacenero era el único amigo que podía llegar a tener.
Tito --el almacenero—siempre le decía :
-Tenes que acabar con la bebida, venís día y noche únicamente por el alcohol
Jorge- Ya estoy grande para privarme de ciertas cosas, pase mi vida en los peores lugares, con gente que no quiero volver a ver nunca más, en mis días de presidiario perdí todo: mi familia, mis amigos y la voluntad de vivir… Que aun no la puedo recuperar.
Tito- Porque fuiste preso?
Jorge- Por la bebida, una noche tome de mas, perdí las riendas y golpee a toda mi familia que estaba en casa. Los entiendo totalmente, es así como entre al negocio de la soledad.
Jorge se había escapado de la cárcel de la ciudad el día que hubo un motín en el cual murieron veinte presos, escabullido logro escapar por unos túneles cloacales que había en el baño. Lleno de cosas asquerosas Jorge escapo muchos días de la policía de Campana, hasta que simplemente se olvidaron de el como hicieron todos.
De vivir en la calle Orange paso a vivir en un fonavi apenas saliendo de la ciudad.
En la década del 90 Jorge muere olvidadamente de cirrosis en su humilde casa prestada por el gobierno, dejando una carta a sus seres queridos pidiendo disculpas.
Es así como personajes grises como este viven bajo la contradicción diaria de ser recordados por las personas que no son allegadas a el.
Publicado por mark
Dios es un pobre diablo, con un problema demasiado complicado para sus fuerzas. Lucha con la materia como un artista con su obra. Algunas veces, en algún momento logra ser Goya, pero generalmente es un desastre.
Ernesto Sábato
Publicado por mark
¿Cuántas calles bajaste antes de llegar?
¿Cuántos timbres tocaste antes de entrar?
Falsificadora de querer,
tenés tanto tiempo para recorrer,
tenés un instante para renacer.
No llores, nena, que no es la muerte,
bajo los techos alumbra el sol.
Estoy en busca de algo naranja y verde,
bajo las sábanas, pasa la noche azul.
Vendrá la luna por la mañana
y tal vez todo termine en nada,
y qué te importa si fuiste mía
y qué te importa la policía.
Tendremos un gato en el jardín
tendremos un hijo si quiere venir
muchos desayunos y ningún clarín.
No sólo del hombre vive el pan,
cuando tenga ganas de iré a trabajar,
cuando tenga ganas no te importará.
No llores, nena, que no es la muerte,
bajo los techos alumbra el sol.
Estoy en busca de algo naranja y verde,
bajo las sábanas, pasa la noche azul.
Si viene bien que sigamos juntos
haremos todo a pesar del mundo,
y no habrá penas para ninguno,
Publicado por mark
para recordarte que con solo sonreir podes ser feliz.
Publicado por mark
la ausencia de una forma simpatica.
Vive dia a dia luchando contra el karma y la hipocrecia.
Intenta salir de casa para ser feliz, para ver el sol.
Quiere ser invisible para evitar los monstruos de esta sociedad...
Le gustaria ser inmune a todo esto..
Le gustaria poder derretir el tiempo y quedarse aqui por siempre.
Le gustaria ser libre como un ave.. poder volar a donde quisiera.
Publicado por mark
Brosandi (sonriendo)
Hendumst í hringi (girando sobre sí)
Höldumst í hendur (cogiendo manos)
Allur heimurinn óskýr (el mundo entero está borroso)
Nema þú stendur (pero tu aguantas)
Rennblautur (empapado)
Allur rennvotur (completamente mojado)
Engin gúmmístígvél (sin botas de goma)
Hlaupandi inn í okkur (dentro de nosotros)
Vill springa út úr skel (quiere nacer rompiendo un cascarón)
Vindurinn (viento)
Og útilykt af hárinu þínu (y el olor del aire fresco en tu pelo)
Eg lamdi eins fast og ég get (golpeo tan deprisa como puedo)
Með nefinu mínu (con mi nariz)
Hoppípolla (saltando por los charcos)
I engum stígvélum
Allur rennvotur (rennblautur) (completamente mojado (empapado))
I engum stígvélum
Og ég fæ blóðnasir (y me sangra la nariz)
En ég stend alltaf upp (pero siempre me levanto)
(Hopelandic)
Og ég fæ blóðnasir (y me sangra la nariz)
Og ég stend alltaf upp (pero siempre me levanto)
(Hopelandic)
Publicado por mark
A menudo pienso en ello.
A veces solo lo oculto
Y en otras oportunidades solo es una jaqueca
En un callejón lleno de sombras me encuentro a diario
Y cuando no es así.. me encuentro en el país de nunca jamás
Pocos son los que me conocen, me escondo bajo
Una mascara simpática, común y poco elocuente
Entre campanas me he encontrado muchas veces
Pocas entre pastizales verdes
Creí haber encontrado la paz en dos marrones
Pero solo me dieron una vuelta mas por el
Lugar que menos deseo
Un cabello amarillento me ha transmitido tranquilidad
Alicia lo único que hace es ponerse celosa.
Por algunas escaleras he caminado y por otras hice lo contrario.
Suelo confundirme entre labios.
Perdido en una montaña de locuras he llegado a la neutralidad
En la piel se me ha impregnado el olor a la saturación
Y en el cabello el perfume de tu ser
Tengo botellas en las que he guardado recuerdos
Y mensajes
Están llenas de polvo, nadie ha venido a lustrarlas.
Entre caricias entendí el error humano.
Publicado por mark